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Somos la Realidad.
Somos la Soledad.
Ya no nos soportamos.
Vivimos como autómatas,
disfrazados de humanos,
con perdida esperanza del amor.
Demasiado Universo
a merced de la cosa transitoria,
de la cosa banal hasta la náusea,
de la cosa engranaje
sin un soplo de vida tras la vida,
ni futuro en espejo hacia el futuro.
Para peor, esfuerzo carcelario
nos cuesta el malvivir inútilmente
en un cuerpo de mente metafórica.
Entonces, resignados,
nos evadimos horas y más horas:
algunos a las artes;
algunos a las drogas;
algunos a la informe obesidad;
algunos a las sórdidas pasiones...
Lo mejor, francamente,
¿es nunca haber nacido?
Pues sin amor ni puente a ser amados,
sin humilde semilla
de lágrima de amor,
lo mejor es cruzar y cuanto antes
este erial para seres esteparios.
© Claudio Madaires (CAGB). De su libro Índice de amores prohibidos
