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Es inútil que finjas. Sé quién eres.
Tus sueños, los que causan mis desvelos,
son fantasías sórdidas; tus celos,
son como simple renta de alquileres.
Ya eres igual a las demás mujeres:
te entregas al más cruel, al que tus velos
arranca al desnudarte, al que a los suelos
arroja todo amor, mas da placeres.
Asfixiaste el perfume adolescente,
y de virgen las frígidas maneras,
y los prístinos ojos sin pasado.
Te estimula lo obsceno, lo indecente,
la atroz brutalidad de lo desviado...
Yo amaba a otra mujer, la que tú eras.
© Claudio Madaires (CAGB) De su libro Sólo los amantes tienen siete vidas
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